Rien à faire

C’est surtout qu’il n’y ait plus rien à faire

Qui ramène à cette clarté brûlante ;

Il y brûle justement le vêtement de nuit

Dont s’habille le monde quand il est triste,

Comme un morceau de chair perdu

Ignorant l’espace infini du corps de l’amour.